深夜，废弃的纺织厂里，月光从破碎的天窗漏下来，在满地灰尘上划出一道道银白色的刀痕。 林默把最后一个皮箱扔进后备箱，转身的时候，苏晴正靠在墙角抽烟。火光在她指间明灭，映出一张冷淡而好看的脸。她穿着黑色皮衣，头发随意扎成马尾，领口露出半截银链子，链坠是一枚小小的十字架——那是林默送给她的唯一一件正经礼物，三年前在里斯本的一个旧货摊上买的。 “苏晴，上车。”林默压低声音。 苏晴没动，只是慢悠悠吐出一口烟。烟雾在冷空气里散开，像一层薄纱遮住了她的眼睛。“老林，你有没有想过，这是最后一次？” 林默的手顿了一下。他知道她什么意思。这一票干完，他们手里的东西足够后半辈子衣食无忧——只要活着把它脱手。可“活着”两个字，在他这个行当里比黄金还贵重。 “上车再说。”他重复了一遍。 苏晴把烟头掐灭在墙缝里，走过来，却没去拉副驾驶的门，而是径直站到他面前。她比他矮一个头，仰起脸的时候，那双眼睛在月光下亮得惊人。“我怀孕了，林默。” 风从厂房北边的破洞灌进来，带着深秋的寒意。林默觉得自己的心脏像被人攥住了一样猛地收紧。他干这行十二年，见过枪口，见过警察的警棍，见过同行反目之后的刀，他从来没有慌过。可这一刻，他的手指不受控制地抖了一下。 “你确定？” “两条杠，今天下午测的。”苏晴的语气很平静，好像在说今天晚饭吃什么，“所以我想好了，这批货出手之后，我们去一个没有冬天的地方。你开个修车铺，我开个花店，然后——” “然后警察找上门？”林默打断她，声音比预想中更哑，“苏晴，你知道我身上背着多少案子。除非我们整容换身份，否则这辈子——” “那就整容换身份。”苏晴盯着他，目光像钉子一样，“除非你不想。” 林默张了张嘴，没说出话来。他想说很多事——想说这条路他走了太久，已经不知道怎么回头；想说她的孩子不该有一个当贼的父亲；想说这箱子里装的是一幅价值连城的古画，而画的主人是个手段比警察还狠的东南亚商人。但他还没来得及开口，车灯就照亮了整个院子。 三辆车，八个人，全部穿着黑色西装。最前面那辆车里下来一个戴金丝眼镜的中年男人，正是他们今晚的买家——不对，是卖家。因为那幅画本来就是从他的别墅里偷出来的。 “林默，苏晴，”中年男人笑着走过来，背着手，像在散步，“我就知道你们会挑这条路走。不过没关系，我的人已经把前后都堵上了。把那幅画还给我，我可以当今晚的事没发生过。” 林默下意识地把苏晴挡在身后。他感觉到她的手握住了他腰间的枪柄，轻柔而坚定，像这三年来每一次并肩作战一样。 “林默，”苏晴在他身后低低地说，只有他能听见，“你记得我们第一次见面吗？” 记得。他当然记得。在澳门一家赌场的后巷，她正被人追债，他顺手拉了她一把。那时候她满脸是血，却还笑着跟他说：“你这么好心，怎么不去当盗贼？” 他没想到自己真的成了盗贼，更没想到她会成为他的同伙、他的搭档、他的爱人。江湖上有人叫他们“大盗情人”，既羡慕又忌惮。可没人知道，真正的大盗早就想收手了，只是被情人的一句话绊住了脚。 “你害怕吗？”苏晴问。 “怕。”林默说，然后回头看她一眼，嘴角扯出一个和当年一模一样的笑容，“但有你在，就没那么怕了。” 远处传来警笛声。八成是那个中年男人报了警，想借警察的手逼他们现身。两面包夹，出路只剩一条——穿过厂房后面那条废弃的运河，水里冷得刺骨，但能通往对岸的旧城区。 林默深吸一口气，把皮箱的钥匙折断，一半扔进排水沟，一半塞进苏晴的手心。“拿着。我去引开他们，你从后面走。” “林默——” “孩子不能没有爹，但也不能有个死在监狱里的爹。”他伸手摸了摸她的脸，指尖冰凉，“苏晴，帮我活下去。” 苏晴的眼眶终于红了。她把十字架摘下来，挂在他脖子上，然后转身跑向运河的方向，皮靴踩在碎石上发出清脆的声响。林默看着她的背影消失在黑暗中，然后拉开车门，发动引擎，把前灯开到最大，对准那三辆黑色轿车直冲过去。 枪声在他身后炸响，像一场迟到的烟火。而他脑海里只剩下一个念头：天亮之前，他要活着去找她。因为那个说要开花店的女人，还没给他取好孩子的名字。！